Der Dachs, den niemand erwartet hat
Es war einer dieser Abende, an denen man eigentlich schon gehen wollte. Dann kam er trotzdem. Eine Geschichte über eine Begegnung, die man nicht planen kann — und die genau deshalb bleibt.
Ich hatte bereits beschlossen aufzustehen.
Die Beine waren steif, das Licht wurde blasser, und ich hatte mindestens zwanzig Minuten lang nichts gesehen außer Mücken und dem langsamen Verschwinden des Abends zwischen den Bäumen. Der Sitzplatz am Waldrand, den ich seit Wochen kannte, hatte mir an diesem Abend nichts geschenkt. Oder so dachte ich.
Ich legte die Hände auf die Knie. Schickte mich innerlich zum Gehen an.
Da war er.
Schwarz-weiß und vollkommen unbeeindruckt
Er kam nicht aus dem Unterholz, wie ich es erwartet hätte. Er kam einfach um eine Baumwurzel herum, als wäre er schon immer da gewesen und hätte nur kurz woanders geschaut. Schwarz-weiß gestreifter Kopf, breiter Körper, der sich mit dieser eigentümlichen Schwere bewegte, die Dachse haben — nicht schwerfällig, aber geerdet. Als trügen sie ihr ganzes Leben immer mit sich.
Er schnüffelte. Grub kurz mit einer Pfote. Schnüffelte wieder.
Er hatte mich nicht bemerkt. Oder er hatte mich bemerkt und entschieden, dass ich keine Rolle spielte. Beides war möglich. Beides fühlte sich gleich gut an.
Was Stille kostet
Ich habe in all den Jahren draußen gelernt, dass Begegnungen wie diese einen Preis haben — aber keinen, den man im Voraus zahlen kann. Man kann nicht hinfahren und sagen: Heute Dachs. Man kann sich nur hinsetzen, ruhig werden und warten. Warten ohne Erwartung. Das ist schwieriger, als es klingt.
Die meisten Menschen halten in der Natur eine Viertelstunde aus, bevor die innere Stimme anfängt zu verhandeln. Noch fünf Minuten. Dann wirklich. Noch kurz. Die Stimme klingt wie Vernunft, aber sie ist meistens Ungeduld.
An diesem Abend hatte ich gerade aufgehört zu verhandeln. Genau da kam der Dachs.
Das ist kein Zufall. Das ist ein Prinzip.
Eine Begegnung, die nichts bedeuten muss
Er war vielleicht fünf Minuten da. Dann verschwand er wieder hinter der Wurzel, so geräuschlos, wie er gekommen war. Ich blieb noch eine Weile sitzen — nicht weil ich hoffte, dass er zurückkommt. Sondern weil ich noch nicht fertig war mit dem, was gerade passiert war.
Es gibt Momente draußen, die man nicht erklären muss. Man muss ihnen keine Bedeutung geben, keine Botschaft entnehmen, nichts daraus lernen. Es reicht, dass sie passiert sind. Dass man da war. Dass man sie gesehen hat.
Der Dachs braucht keine Symbolik. Er ist einfach ein Dachs.
Und trotzdem — ich bin nach Hause gegangen und hatte das Gefühl, etwas bekommen zu haben, das ich nicht bestellt hatte. Das Beste, was einem draußen passieren kann.
Solche Begegnungen entstehen nicht durch Zufall allein — sondern durch Übung im Stillwerden. Was der Sitzplatz damit zu tun hat, kannst du hier nachlesen.
→ Der Sitzplatz in der Wildnispädagogik
→ Eine Begegnung am Sitzplatz – Balu